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Auswahl*	Es ist immer derselbe Traum ...Fremde Menschen lächelten mit halboffenem Mundich werde nicht sagen schau mir in die augen kleinerDu darfst dich nicht gewöhnenMein Auge ist ein / TierIch möchte nicht mehr sein, der ich binIch trage ihn – den Namen – wie ihn die Pflanze trägtEs muss eine Sucht sein, eine gewaltige Begierde / in den kleinen Körpern der FalterZwischen uns fiel der Regen des VergessensDas Abseits ist kein Ort auf DauerWende die dunkle / TraumfederWenn du als schwarzer Vogel gleitest und schreist wenn du zu sprechen ansetztIm Dunkel der Schränke / reifen die SommerkleiderBis ich eintauche/ in die Pupille deines aufmerksam/ lesenden AugesMit dem Hunger/der Raubtiere heben wir unseren weichen/Leib auf den SteinKümmere dich/ nicht um die Wölfe in welcher Gestalt auch immer/ sei freundlich/ geh weiter ...Ich will nicht wissen, was du getrieben hastWir sollten nicht die Dämmerung im Zimmer löschenWarum bringst du deiner Geliebten kein / Souvenir aus deinen Träumen mit?Der Teufel sitzt nachts / im Beichstuhl des NebelsDie blume die ich mir am fenster hege / Verwahrt vorm frost in der grauen scherbeAls ich Brennesseln essen musste,Manche meinen, wir sollten unseren / privaten Frust aus dem Gedicht / raushalten, abstrakt bleiben / und dafür spricht schon einiges, / aber Menschenskind, 12 Gedichte weg / und ich mache nie Durchschläge ...du sagst, die nacht/ muss das blatt wendenMan kann eine Lüge nicht betenEs gibt für uns keinen ParkDu bist durch meine Bilder spaziertunter den fingern zerfällt der abendPlötzlich tritt sie, in den Wind gehüllt,Ich wartete auf das Diktat der StilleEin Bild geprägt in Münzen der ErinnerungJeder träumte von einer anderen TürDa alle Wolken reisen um MitternachtSelbst unsre Seufzer gingen auf ScheckkarteAuch an blauen Tagen wirst du verlassenIch hab vor deinem Hause still gestandenIch schicke mein Selbst hinaus/zu dir durch strömenden RegenWir vertrauen einander keine Geheimnisse anDu könntest vieles sagen, was mir nützt./Wenn auch ein Wort nichts weiter ist!Wir werden zwischen zwei Versen gehen/wo die Wörter uns nicht fangen ...sanftmütiger wir sind uns irgendwo begegnetAm Samstag fragt man: Fred, wie geht's?Warum bringst du deiner Geliebten kein Souvenir aus deinen Träumen mit?Als kämen sie vom Ende des Lebens ...Du trägst eine Blüte über dem MundAuch er könnte Sommerlippen berühren und lächelnAls ich Platz nahm am Tisch in der kalten VerandaUnd meine Jahre sind ein Stein hinter mirkeine angst ich geh von allein &Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten StraßeUnd du bleibst immer bei mir, und du verlässt mich nichtMein Gedicht hat Lust auf einen DichterJeder lebt von sich getrennt ...Und sie kam eines nachts in die SeemannsbarEines Tages fand ich auf der schwarzen Insel ...Wie wünsch ich mir du würdest dich erinnernEs war die Nacht, in der sie nicht mehr lachtenIhr rotes Haar, das wie ein Vorhang fielWir sitzen alle im gleichen ZugWenn du weggehst, greifen die erleuchteten Fenster nach dir...Es dürfen Kinder aus dem Kopf geboren werden ...Du glaubst, es gäbe keine Engel mehr,Komm zu mir in der Nacht auf SiebensternenschuhenIch sagte ihm, dass ich jede Nacht von sechs bis sieben an diesem Tische säßeDas Herz ist ein geräumiger Friedhof... sie tragen ihr Ich herum wie eine GladioleIch fühle mich wie ein Tier in seinem FellSpätabends an der Wohnungstür / erscheint ein Freund vom HerzrevierUnd wieder mir träumte, ich wäre geflogenLiebe fragt Liebe: "Sag warum du weinst?"Für viele stirbt ein Wort, wenn es gesagtWie erklär ich das / in der Fußgängerzone / morgens um zehnDer Teufel soll die Sehnsucht holen!Solange noch Liebesbriefe eintreffenWir begegnen uns höflich, / sagen: Wie nett, sich nach Jahren wiederzusehen.Angst habe ich vor Küssen / Als wären es BienenIch weigre mich Masken zu tragen ...Das süße Lächeln starb dir im Gesicht ...Ich mach ein Lied aus Stille ... / Und aus Septemberlicht ...Immer sitzen sie vor den falschen CafésMeine Gedanken strecken sich nach dir ausAm siebten Tage aber legte Gott die Hände in den Schoß und sprach:Ich schrieb und schrieb / Das Grün ins Grasdie bitteren stricke / die mich an dich bindenIrgendwo in dieser Straße, mir völlig unbekannt ...Ein Mädchen/ in/ schwarzen/ Strümpfen/ schön, wie/ sie herankommt ...Draußen steht ein großer fremder Tag ...Ich seh dich mit deinem traurigen Kater …
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Leserbeiträge zu:

Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße

vom 16.04.2008 (Hans-Ulrich Klose: Zeit schreiben)

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Jetzt wohne ich
in der nach ihm benannten Straße
und fürchte mich nicht mehr.
Erst kannte ich ihn nicht
wußte nicht wer er war
ein Kind nimmt den Namen so hin
nur Erwachsene verlangen nach der Bedeutung
eines Namens und einer Funktion.
Er war ein unerreichtes Vorbild
ich voller Ehrfucht vor seinen Taten
bis ich älter wurde
und sein Glanz verblasste
weil ich jetzt auch wichtig war.

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Kenne ihn aber trotzdem nicht. In Gedanken laufe ich noch immer auf der “nach Dir benannten Strasse” und schau mir die Graffittis an. Da ist es auch im Winter warm.
Ich bin auch gern auf Deiner Insel, und leg’ mich in den Sand mit einem Drink in der Hand.
Du stehst in meiner Vergangenheit wie ein schwerer Stein, Dich hab’ ich gern. Du kleine Obsession stehst in meiner Zeit, ich denke oft an Dich.
Aber das Leben geht weiter, ohne Deine Gegenwart, das muss ich akzeptieren.

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er war der Komponist
mit dessen Übungsstücken
sie mich in Kindertagen quälten
weil ich nicht lernen durfte was ich gern gelernt.

Klavier, so sagte meine Mutter, sollt ich lernen
doch meine große Liebe galt den Violinensternen.

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Ein Mensch?
Nein ein Berg trägt diesen Namen.
Einst hörte ich die Episoden, die andere mit ihm verbanden:
Hier flogen die Segelflieger ihre Runden
bis sie nicht mehr durften, weil die Grenze zu nahe war.
Nach der Grenzöffnung gab es viel Streit
und das alte Haus war abgerissen.
Doch es haben sich Menschen gefunden,
die es neu aufgebaut haben
und eine alte Kultur weiterpflegen und neu beleben.
Und ich wohne jetzt in der nach ihm benannten Straße...

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Sein Name ist für den Menschen das liebste Wort. Auch wenn der Name nicht so einmalig wie der einzelne Mensch ist. Der Name der Straße erinnert mich daran, dass ich nicht erste mit diesem Namen bin. Und meine Kinder werden meinen Namen weitertragen. So wird auch die Erinnerung an mich für immer erhalten bleiben.

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Schwarzgelber Mondstaub glänzt im Rinnstein
Morgens, wenn ich des Denkens müde heimkehre
rinnt grauer Tau seinen Namen hinab

Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße
Das Echo seiner Schreie hallt mir nach
Ich lese seine Schritte im Asphalt
sein Name klagt an, wo er trösten soll

Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße
Ascheregen legt sich schwer auf meine Lider
Wenn er durch meine Träume reist und Geister jagt
Er lacht

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Immer wenn dieser Gedanke in mein Bewusstsein dringt
erscheint ein Lächeln auf meinem Gesicht.
Die Erinnerung, an unzählige Fahrten, mit Papa,
-on the Road-, wie er immer sagte.

Ich höre noch die Countrymusic im Radio,
mein Papa neben mir laut Dave Dudley singend,
lachend winke ich den anderen Truckern zu
als sie vorüber fahren.

Dies war die schönste Zeit meiner Kindheit,
nur wenige Jahre später getrübt durch die Krankheit,
welche Papa heimtückisch überfiel
und ihn von uns riss.

Danach blieb das Radio stumm und ich
entfernte mich von diesen Platz der Erinnerungen.
Mich zog es in die große Stadt, und wie es der Zufall will,
jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße,
benannt nach dem Manne, den mein Papa so verehrte,

der Dave Dudley Street.

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Fast scheint es mir
es war erst gestern
als ich ihn sah
- ihn lächeln sah -
daß mir der Atem stockte.

Fast scheint es mir
es war erst gestern
als er dann kam
die Hände nahm
die sich entgegenstreckten.

Fast scheint es mir
es war erst heut'
als er mit warmer rechter Hand
die meine in die seine nahm
und mir sein Lächeln schenkte.

Fast scheint es mir
als hätte ich
mein Leben lang
an ihn gedacht.

Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße.

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und werde nicht mehr umziehen,
nie mehr die Wohnung wechseln,
denn ich wohne in der nach dir benannten Straße

Draußen wird's Frühling
und das blaue Band weht durch diese Straße,
die nach dir benannt wurde,
nach dir, mon amour,
nach dir.

Wie soll ich das verkraften ?
sag du es mir, sag's mir,
ich warte, ich warte bis ich dahin bin

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Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten Straße –
Und wie ich die Erinn'rung an ihn hasse:

Geschichte über Bismarck, damals endlos reingepaukt,
bis mein Gehirn wie ein verwaschner Lappen ausgelaugt.

Genau der Frust, der hat sich ziemlich festgefahren
im Laufe meiner Schulzeit vor fast vierzig Jahren.

Die Rache blüht – und zwar auf meine eig'ne Weise:
Wenn ich den Namen heute sehe, schlag ich eine Schneise

und dreh mich absichtsvoll zur andern Straßenseite:
Du hast genug genervt, dich überseh ich heute.

Und weiter habe ich noch 'ne feine Sache,
wie ich am alten Fürsten übe meine Rache:

Ich esse Hering gern und oft – und zwar in allen Variationen,
nur „Bismarck's“ nicht. Statt dessen ess ich lieber dicke Bohnen.

Selbst den berühmten Schnaps in dunkelgrüner Flasche
vermeide ich. Es gibt genug, was ich gern flüssig nasche.

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