Wie schreiben Sie weiter?

Wählen Sie eine Gedichtzeile und führen Sie diese nach Ihrer eigenen Vorstellung fort.
Alle Felder sind Pflichfelder, Ihre E-Mail Adresse wird jedoch nicht veröffentlicht und nicht weiterverwendet!
Wenn Sie möchten, benutzen Sie Ihr Pseudonym.
Dies alles gilt auch, wenn Sie einen Kommentar zu einem Beitrag verfassen möchten.
Wichtig! Ihr Beitrag erscheint nicht sofort, sondern wird nach Prüfung freigeschalten! - Danke für Ihr Verständnis.

Name*
E-Mail-Adresse*
Auswahl*	Es ist immer derselbe Traum ...Fremde Menschen lächelten mit halboffenem Mundich werde nicht sagen schau mir in die augen kleinerDu darfst dich nicht gewöhnenMein Auge ist ein / TierIch möchte nicht mehr sein, der ich binIch trage ihn – den Namen – wie ihn die Pflanze trägtEs muss eine Sucht sein, eine gewaltige Begierde / in den kleinen Körpern der FalterZwischen uns fiel der Regen des VergessensDas Abseits ist kein Ort auf DauerWende die dunkle / TraumfederWenn du als schwarzer Vogel gleitest und schreist wenn du zu sprechen ansetztIm Dunkel der Schränke / reifen die SommerkleiderBis ich eintauche/ in die Pupille deines aufmerksam/ lesenden AugesMit dem Hunger/der Raubtiere heben wir unseren weichen/Leib auf den SteinKümmere dich/ nicht um die Wölfe in welcher Gestalt auch immer/ sei freundlich/ geh weiter ...Ich will nicht wissen, was du getrieben hastWir sollten nicht die Dämmerung im Zimmer löschenWarum bringst du deiner Geliebten kein / Souvenir aus deinen Träumen mit?Der Teufel sitzt nachts / im Beichstuhl des NebelsDie blume die ich mir am fenster hege / Verwahrt vorm frost in der grauen scherbeAls ich Brennesseln essen musste,Manche meinen, wir sollten unseren / privaten Frust aus dem Gedicht / raushalten, abstrakt bleiben / und dafür spricht schon einiges, / aber Menschenskind, 12 Gedichte weg / und ich mache nie Durchschläge ...du sagst, die nacht/ muss das blatt wendenMan kann eine Lüge nicht betenEs gibt für uns keinen ParkDu bist durch meine Bilder spaziertunter den fingern zerfällt der abendPlötzlich tritt sie, in den Wind gehüllt,Ich wartete auf das Diktat der StilleEin Bild geprägt in Münzen der ErinnerungJeder träumte von einer anderen TürDa alle Wolken reisen um MitternachtSelbst unsre Seufzer gingen auf ScheckkarteAuch an blauen Tagen wirst du verlassenIch hab vor deinem Hause still gestandenIch schicke mein Selbst hinaus/zu dir durch strömenden RegenWir vertrauen einander keine Geheimnisse anDu könntest vieles sagen, was mir nützt./Wenn auch ein Wort nichts weiter ist!Wir werden zwischen zwei Versen gehen/wo die Wörter uns nicht fangen ...sanftmütiger wir sind uns irgendwo begegnetAm Samstag fragt man: Fred, wie geht's?Warum bringst du deiner Geliebten kein Souvenir aus deinen Träumen mit?Als kämen sie vom Ende des Lebens ...Du trägst eine Blüte über dem MundAuch er könnte Sommerlippen berühren und lächelnAls ich Platz nahm am Tisch in der kalten VerandaUnd meine Jahre sind ein Stein hinter mirkeine angst ich geh von allein &Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten StraßeUnd du bleibst immer bei mir, und du verlässt mich nichtMein Gedicht hat Lust auf einen DichterJeder lebt von sich getrennt ...Und sie kam eines nachts in die SeemannsbarEines Tages fand ich auf der schwarzen Insel ...Wie wünsch ich mir du würdest dich erinnernEs war die Nacht, in der sie nicht mehr lachtenIhr rotes Haar, das wie ein Vorhang fielWir sitzen alle im gleichen ZugWenn du weggehst, greifen die erleuchteten Fenster nach dir...Es dürfen Kinder aus dem Kopf geboren werden ...Du glaubst, es gäbe keine Engel mehr,Komm zu mir in der Nacht auf SiebensternenschuhenIch sagte ihm, dass ich jede Nacht von sechs bis sieben an diesem Tische säßeDas Herz ist ein geräumiger Friedhof... sie tragen ihr Ich herum wie eine GladioleIch fühle mich wie ein Tier in seinem FellSpätabends an der Wohnungstür / erscheint ein Freund vom HerzrevierUnd wieder mir träumte, ich wäre geflogenLiebe fragt Liebe: "Sag warum du weinst?"Für viele stirbt ein Wort, wenn es gesagtWie erklär ich das / in der Fußgängerzone / morgens um zehnDer Teufel soll die Sehnsucht holen!Solange noch Liebesbriefe eintreffenWir begegnen uns höflich, / sagen: Wie nett, sich nach Jahren wiederzusehen.Angst habe ich vor Küssen / Als wären es BienenIch weigre mich Masken zu tragen ...Das süße Lächeln starb dir im Gesicht ...Ich mach ein Lied aus Stille ... / Und aus Septemberlicht ...Immer sitzen sie vor den falschen CafésMeine Gedanken strecken sich nach dir ausAm siebten Tage aber legte Gott die Hände in den Schoß und sprach:Ich schrieb und schrieb / Das Grün ins Grasdie bitteren stricke / die mich an dich bindenIrgendwo in dieser Straße, mir völlig unbekannt ...Ein Mädchen/ in/ schwarzen/ Strümpfen/ schön, wie/ sie herankommt ...Draußen steht ein großer fremder Tag ...Ich seh dich mit deinem traurigen Kater …
Beitrag*

Schnellauswahl

Die letzten 5 Einträge wählen...Es ist immer derselbe Traum ...Fremde Menschen lächelten mit halboffenem Mundich werde nicht sagen schau mir in die augen kleinerDu darfst dich nicht gewöhnenMein Auge ist ein / TierIch möchte nicht mehr sein, der ich binIch trage ihn – den Namen – wie ihn die Pflanze trägtEs muss eine Sucht sein, eine gewaltige Begierde / in den kleinen Körpern der FalterZwischen uns fiel der Regen des VergessensDas Abseits ist kein Ort auf DauerWende die dunkle / TraumfederWenn du als schwarzer Vogel gleitest und schreist wenn du zu sprechen ansetztIm Dunkel der Schränke / reifen die SommerkleiderBis ich eintauche/ in die Pupille deines aufmerksam/ lesenden AugesMit dem Hunger/der Raubtiere heben wir unseren weichen/Leib auf den SteinKümmere dich/ nicht um die Wölfe in welcher Gestalt auch immer/ sei freundlich/ geh weiter ...Ich will nicht wissen, was du getrieben hastWir sollten nicht die Dämmerung im Zimmer löschenWarum bringst du deiner Geliebten kein / Souvenir aus deinen Träumen mit?Der Teufel sitzt nachts / im Beichstuhl des NebelsDie blume die ich mir am fenster hege / Verwahrt vorm frost in der grauen scherbeAls ich Brennesseln essen musste,Manche meinen, wir sollten unseren / privaten Frust aus dem Gedicht / raushalten, abstrakt bleiben / und dafür spricht schon einiges, / aber Menschenskind, 12 Gedichte weg / und ich mache nie Durchschläge ...du sagst, die nacht/ muss das blatt wendenMan kann eine Lüge nicht betenEs gibt für uns keinen ParkDu bist durch meine Bilder spaziertunter den fingern zerfällt der abendPlötzlich tritt sie, in den Wind gehüllt,Ich wartete auf das Diktat der StilleEin Bild geprägt in Münzen der ErinnerungJeder träumte von einer anderen TürDa alle Wolken reisen um MitternachtSelbst unsre Seufzer gingen auf ScheckkarteAuch an blauen Tagen wirst du verlassenIch hab vor deinem Hause still gestandenIch schicke mein Selbst hinaus/zu dir durch strömenden RegenWir vertrauen einander keine Geheimnisse anDu könntest vieles sagen, was mir nützt./Wenn auch ein Wort nichts weiter ist!Wir werden zwischen zwei Versen gehen/wo die Wörter uns nicht fangen ...sanftmütiger wir sind uns irgendwo begegnetAm Samstag fragt man: Fred, wie geht's?Warum bringst du deiner Geliebten kein Souvenir aus deinen Träumen mit?Als kämen sie vom Ende des Lebens ...Du trägst eine Blüte über dem MundAuch er könnte Sommerlippen berühren und lächelnAls ich Platz nahm am Tisch in der kalten VerandaUnd meine Jahre sind ein Stein hinter mirkeine angst ich geh von allein &Jetzt wohne ich in der nach ihm benannten StraßeUnd du bleibst immer bei mir, und du verlässt mich nichtMein Gedicht hat Lust auf einen DichterJeder lebt von sich getrennt ...Und sie kam eines nachts in die SeemannsbarEines Tages fand ich auf der schwarzen Insel ...Wie wünsch ich mir du würdest dich erinnernEs war die Nacht, in der sie nicht mehr lachtenIhr rotes Haar, das wie ein Vorhang fielWir sitzen alle im gleichen ZugWenn du weggehst, greifen die erleuchteten Fenster nach dir...Es dürfen Kinder aus dem Kopf geboren werden ...Du glaubst, es gäbe keine Engel mehr,Komm zu mir in der Nacht auf SiebensternenschuhenIch sagte ihm, dass ich jede Nacht von sechs bis sieben an diesem Tische säßeDas Herz ist ein geräumiger Friedhof... sie tragen ihr Ich herum wie eine GladioleIch fühle mich wie ein Tier in seinem FellSpätabends an der Wohnungstür / erscheint ein Freund vom HerzrevierUnd wieder mir träumte, ich wäre geflogenLiebe fragt Liebe: "Sag warum du weinst?"Für viele stirbt ein Wort, wenn es gesagtWie erklär ich das / in der Fußgängerzone / morgens um zehnDer Teufel soll die Sehnsucht holen!Solange noch Liebesbriefe eintreffenWir begegnen uns höflich, / sagen: Wie nett, sich nach Jahren wiederzusehen.Angst habe ich vor Küssen / Als wären es BienenIch weigre mich Masken zu tragen ...Das süße Lächeln starb dir im Gesicht ...Ich mach ein Lied aus Stille ... / Und aus Septemberlicht ...Immer sitzen sie vor den falschen CafésMeine Gedanken strecken sich nach dir ausAm siebten Tage aber legte Gott die Hände in den Schoß und sprach:Ich schrieb und schrieb / Das Grün ins Grasdie bitteren stricke / die mich an dich bindenIrgendwo in dieser Straße, mir völlig unbekannt ...Ein Mädchen/ in/ schwarzen/ Strümpfen/ schön, wie/ sie herankommt ...Draußen steht ein großer fremder Tag ...Ich seh dich mit deinem traurigen Kater …

Leserbeiträge zu:

Manche meinen, wir sollten unseren / privaten Frust aus dem Gedicht / raushalten, abstrakt bleiben / und dafür spricht schon einiges, / aber Menschenskind, 12 Gedichte weg / und ich mache nie Durchschläge ...

vom 09.01.2009 (Charles Bukowski: An die Nutte, die meine Gedichte gestohlen hat")

---

---

aber man sollte jede seiner Arbeit..
egal wie sie ist...
als Durchschlag aufbewahren!
Meine Gedichte klaut sicher niemand...
doch kurz nach meinem Tod...
werden vielleicht ...
die Durchschläge meiner Ergüsse...
kurz durchgelesen....
wert sind sie es auf jeden Fall!

---

Die Zeit des scham-losen
da als notwendig erachteten
Diebstahls an Vertrauten
Anvertrautem sowie
Unvertrautem – des Leeren
der Gedichtkonvulsionen
aus Zeitkrankheiten und
Hirnlähmungen
sie schwärmen wie Spermien
wärmen die Beeren der
Nächsten, der Anderen
und ihren See voll
von Speichel und Matsch

Leckst Du das Tote vom Boden
und wunderst dich gar über Pandemien
die Völker und Kontinente wie Konten
der Kinder auslöschen ehe sie gelebt
da sie bankrott ?

ultimo frustratio
prima Ration für weitere
Aid für Eier-Nixen,
was heißt da gestohlen
made im Finanzmo-Loch
wo keine Sekunde
(ausser Zellen Gefangener)
stabil ist wie Gips.
Sei froh, dass lebendig nur Trug,
nur Entkommen doch sind,
sei froh, dass wir leben
und nicht mitsamt dem Zaster
ertrunken sind.

Tief ist die See
schlimmer: Morast
unmöglich das Unverständnis,
schrecklich die Armut,
fürchterlicher der Psalm
der dich schüttelt
dich, in deiner Angst
vor einem Verlust
die weder Leib, Geist noch Leben …
selbst die Trägen noch trägt


Pfer-druss:
Was ist pri-vat
Das ist pro-bat
Wie ein Spa-gat
Mit viel Pa-lat

---

Was mein Verleger wohl dazu sagen wird, wenn ich ihm die Geschichte erzähle... ist die überhaupt glaubhaftig?
„Es tut mir leid, Sie wurden mir gestohlen“. Gedichte, gestohlen??? Wer glaubt denn sowas?
Ich werde wohl wieder schreiben müssen...

---

Durchschläge sind etwas für keine Verlierer, privaten Frust aus dem Geschriebenen heraus lassen ist etwas für den großen Verlierer. Warum schreibe ich denn etwas? Ich schreibe emotional aus meinem Herzen heraus. Wenn es auch sehr klein ist und meine handwerklichen Fähigkeiten noch kleiner sind. Ich schreibe es, weil ich in diesem Augenblick der Meinung bin, es muss so und nicht anders von mir geschrieben werden. Ich schreibe es nicht für die Kritiker die da meinen: Der erste Satz solle gekürzt werden, den zweite Satz könne man streichen und der Rest gewinne durch einfaches weglassen. Und im Übrigen hätte ich sowie so eine falsche Meinung und nicht genügend recherchiert. Hoch lebe die Meinungsfreiheit, wenn die geäußerte Meinung mit der Auffassung des Kritikers identisch ist. Die größte Freiheit ist die, sich heraus zu halten. Aber wer besitzt schon soviel Größe?

---

Ich bin wirklich ärgerlich! Was heißt da ärgerlich, ich koche vor Wut. Die ganze Arbeit futsch. Es waren Gedanken, die kamen, die kommen so nie wieder. Was jetzt tun?
Neue schreiben. Und den ganzen Frust mit rein in die Gedichte. Egal, was manche meinen. Wer meine Gedichte will, wird sie finden und lesen, da können andere meinen, was sie wollen. Das, was raus will aus mir, kommt aufs Papier. So einfach ist das.

---

und welche nervensäge meint, ich sollte unpersönlich bleiben?
lebe ich rein mathematisch nur statistisch, ich bin kein Technokrat,
drum geb ich mir jetzt selbst den Rat, ich schreib das was mich anstinkt nieder, dann krieg ich auch kein abstraktes Echo wieder

---

Warum? Weshalb? Wozu sollten wir diesen Frust, der uns persönlich angeht, nicht zum Dichten verwenden?
Hierbei ist die beste Gelegenheit über sein Entstehen und dessen Lösung nachzudenken, denn er verfliegt nicht so schnell wie die Augenblicke des Glücks.
In einem Gedicht ver-dichtet sich die Angelegenheit und kommt, je nach dem, klarer zum Ausdruck. Das wäre meine Meinung.
Doch schöner fände ich, man bräuchte nur über glückliche Momente zu dichten.

---

warum sollte ich auch/ ein anderer Moment steht unter anderen Bedingungen/ den gleichen Gedanken würde ich anders zu Papier bringen/ Gedichte sind Momentaufnahmen und zugleich zeitlos/ jeder Leser interpretiert Gesagtes/ in seiner jeweils aktuellen Situation / mit seinem individuellen Hintergrund/ immer wieder neu/ das Wort will seinen Weg gehen/ vieldeutig und einzigartig zugleich/ wenn es offen bleibt,/ kommt es an/ immer wieder / vielleicht auch zurück.

---

Aber was soll’s, ich stecke immer noch voller Gedichte und Geschichten und auch ich werde nicht müde diese aus mir heraus zu holen und wieder von vorne anzufangen..., aber eines ist klar, diesmal werde ich dicke, fette Durchschläge anfertigen und mir nicht mehr auf der Nase herum tanzen lassen... aber wenn ich mir alles noch mal überlege, waren die Gedichte eh nur Schrott, dieser fortgeschafft werden mussten – na dann ist ja alles gut!

---

Privater Frust/ private Lust / was dich erregt / was dich bewegt / das will aufs Blatt / und geht das glatt / wird's ein Gedicht / warum denn nicht / (vergiss nur nie / mach ne Kopie.

---